En la silla
Me esperan las horas
o los años
¿La vida es color de
rosas?
Larga espera entre
versos.
Sazón a la leña
y luego se le agrega canela,
después de un minuto
de espera la manzanilla
Y un toque de polvo de una delicada estrella;
sartén que aun no
toca el fuego,
sartén de mi real alter ego,
Claramente no del que
espera sentado
Y Si de mi real sentido,
si, de mi Real sentido.
¿Qué dulzura seria la cocina y no la espera?
¿Quién de la espera se apodera?
¿Quién da el toque de estrella?
Años y años en la
sombra de ella,
Con la cilla frente a la cocina
y el calendario con el relejo volteados en una esquina.
"the black poet"
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